Уходящий ноябрь. Одинокой листвы лоскуты
Кое-где обозначены в кронах, как будто заплаты.
Неуютная странность бездомности и немоты,
Напряжённость молчанья, которую чувствуешь ты,
В ожидании чуда, в преддверии сна-снегопада
Наполняет тебя, наполняет живое окрест,
Покрывая всё флёром диковинной призрачной тайны,
Неприсущей для этих – до селе обыденных – мест.
Лишь взрывает на миг тишину непонятный протест –
Крик вороны, возникшей на поле картины случайно.
И опять немота. Над тобою плывут облака,
Или ты уплываешь с землёю замедленно в зиму,
В накрахмаленость дней, в голубые густые снега,
Где застыла река под серебряным льдом как фольга…
Уплываешь легко с обречённой улыбкою мима…