И заполонил двор гомон расхристанных, недотрезвленных резчиков деревьев... И засуетились автомобили, прячась на другом краю двора от ветвепада... И тянула акация свои обрубленные ручки в стальное небо, но не было шансов прекратить или уменьшить эту боль... И продолжал рассекать древесную плоть рвущий, ревущий скальпель бензопилы... И росла на земле неаккуратная гора отсеченных конечностей... И все явственней проступали невидимые доселе изъяны старого дома... И настроение неуклонно скатывалось в выгребную яму кризисной депрессии... И куда-то разбежались сочные и интересные рифмы... И как Пушкин мог любить это время года???
Это осень золотая,
К нам в окошко залетая,
Потрясает влажной лапой,
Пук листвы кидает на пол.
Пес в подъезд с прогулки влазит
Будто вылеплен из грязи,
Мокрой головой мотая...
Здравствуй, осень золотая!