Ты опять зависла в интернете,
твой мужчина вновь уснул один.
На него луна в окошке светит
и рисует тысячи картин.
В нежной дымке лунного пейзажа
кто-то рассыпает янтари.
Милая, Господь тебя накажет:
все они растают до зари.
В дивных рамах лунных натюрмортов
увядает абрис спелых губ.
И винцо сомнительного сорта
плещется на линзах лунных луп.
А с портрета в лунной галерее
в сердце мужа смотрят две звезды.
Звёзды глаз. И в них желанье зреет.
Милая, а это ведь не ты...