Лежит торпеда голубцом ленивым,
Начинка в ней, колесики, винты,
Хотела защищать озера, нивы,
Прибрежные постройки и цветы.
Лежит она и, пылью покрываясь,
все думает:
- Ну, в чем же мой удел?
Сыреет порох в ней, и, я не сомневаюсь,
Морская смесь ее, конечно, не у дел.
Машинка Орби в ней давно не держит курса,
Уайтхеда давно забыла (все склероз!),
Лишь старый капитан, кусая кончик уса,
все гладит брюхо ей, и, почесавши нос,
(уже себе) пропустит грамм стосорок,
(уж если чешешь нос - то нужно пропускать)
И, взглядом потеплев,
-... Назад бы лет так сорок,
тогда б взорвали всех(и кое что про мать)
*«Торпеда» (Зэфокс)