строчки рождаются в сердце,
с болью и радостью вместе,
слова идут изнутри,
скрываясь от пошлой лести,
приятно себя обрести.
причем же здесь слава?
она им нужна?
им нужна рифма,
им песня важна.
лудший первый с своем стиле-
голос его словно гром,
они любить себя не просили,
он был болен все знали о том-
что не встретит он больше
летние дни,
не забудет его поколенье,
на концертах играли,
словно они
вместе с ним пройдутся в забвенье.
пусть он гей ,зоофил ,извращенец -
он был гений и первый в строю,
и никого это не волновало
ни в моем ни в чужом краю...
memory of Freddy Mercuru...