Мы оставили эту войну,
Говорили, что страх - это бред,
Мы вином запивали вину,
Когда свой нарушали обет.
Малым строем в тринадцать рядов
Дезертиры на поле войны
Уходили, не веря в богов.
Мы, последние, видели сны...
Где багровый и мягкий закат
На углях золоченых костра,
Где на брата не кинется брат,
Где кровавая сталь не остра.
На плащах вышивали звезду.
И один за другим умирал...
Вы не верили в нашу мечту,
Наши жизни со страхом забрав.
Окровавленный серый металл
Прорывал грудь последних певцов:
Вы убили, глупцы, не узнав
Имена ваших новых Творцов.
Лишь двенадцать в забвенье ушли
Яркой дюжиной светлых шеренг.
И последний остался один
Доживать свой загубленный век.
Он не продал ни память плаща,
Ни угасшую лютню, ни смех...
Плащ всё так же висел на плечах,
Собирая мягчайший снег.
И тринадцатый Бог Без Войны
Мирно шел по уснувшей земле,
Под плащом со звездою укрыв
Старой лютнею счастье всех