* * *
Из кленовых ладоней разбитых
Поит ночь молоком недопитым.
День приносит остатки на блюде.
Будет день, но чего-то не будет.
Будем жить на зеленых страницах,
Будем жизни до смерти учиться,
Будет жизни - до смерти – хотеться,
Но без музыки трудно распеться,
Да и песня горька, как калина…
Будет век твой и странным, и длинным.
И того ли еще напророчат?
Век твой – осени, осени хочет.
Только осень уходит из жизни
И гостей собирает на тризну…
А напиток осенний не слаще
Слез багровых осиновой чащи.
Ты последний узнаешь об этом,
Значит, песня твоя не допета,
Значит, чаша твоя не допита…