Почему не пишешь ты, художник,
Птичьих кликов, живых стихов с натуры
Ни весенних этих запахов дымных
Ни цветов, ни прижизненных портретов
Почему, на твоих, скажи, полотнах
Мхом поросшие развалины храмов
Древних статуй острые осколки
Как иных времён немые очевидцы
Может быть, высшей мудростью проникнут,
Ты для мира, для звука как бы умер,
Заглянув через край в горнило Вечности?
Неужели никогда не пытался
В окна поезда голову просунуть-
Миг прожить на срывающемся вдохе?-
Стал бы воздух золота дороже
Я не знаю, почему ты не можешь
До утра под дождём бродить по лужам
Ощущать каждый раз себя ребёнком,
Открывающим Пространство впервые
Знать, что в ладони твоей бьётся
Пульс такой же тёплой ладони
Я не знаю, плачешь ты или смеёшься,
Но мне жаль тебя, ты слышишь, художник!