руки спрятал в корманы,
глаза упер в потолок.
слушаешь, как время,
единственное, настоящее
превращается в песок
а на улице
все та же осень
проповедует диктатуру зимы
и словно красная плесень
маячат на астановках
рекламы информационные щиты
беспризорник, транжира и вор
свербит в голове мыслишка
хотя нет,
ты ведь все таки кого то жедешь,
просто у тебя отсутствует книжка.
20 ноября 2009