***

«Вобщем-то мы ждём не дохлых бабочек,
мы ждем новых стихов» (С)

Стойте подальше от этой гоночной.
Мне на крестах у вас не висеть.
В хлам разбиваюсь. Привычно, полночью,
месяц ловлю в колдовскую сеть,
вены — продольно — его кривыми
вскрыты (перо я макаю — в них),
ночь меня поит тоской из вымени
звёздного, лёд за ребром хрустит...
Что, мои родненькие, поехали?
Я вам сегодня скажу «за жизнь».
Вы улыбаетесь? Не до смеха мне.
Она закладывает виражи
такие, что не стихами — воплями
рвётся нутро моё в эту высь.
И тормозные, не сдюжив, лопнули.
Ангелоликие, разойдись!
P.S.
Что вы моргаете? Вам хеппиэнда хочется?
Чтобы глаза — как лампы дневного света?
Не обещала. Как-нибудь перетопчетесь.
Ни одного, простите, в запасе нету.