Я по дырочкам от пуль ползу,
Мне неведом пышноцветный травень,
Я не наверху и не внизу,
Жизнь моя – холодный серый камень.
Мне добраться уж не суждено
До ветвей, где кровь твоя поспела,
Что мне свет? В нем нет меня давно,
Я – улитка на стене расстрела.
Вычерчен в крови слепой судьбой
Мой неторопливый бег за веком,
Каждый день я вижу под собой
То, что раньше было человеком.
Каждый день меняет он лицо,
И рассвет опять венчают выстрелы.
Что за дело мне, в конце концов?
Здесь иного не было ведь исстари.
Панцирь мой – от пули не защита,
Лишь труднее с ним вперед идти,
Ах, как жаль, но мне не быть убитым
На тяжелом и пустом пути.
Не страшна мне глаз умерших плеть,
Я так часто, часто видел это,
Об одном умею я жалеть –
Мне не быть в твоей крови согретым.