В такие дни всё стонет от тоски:
Босфор, принявший цвет Москва-реки,
На голову спадающие тучи,
Охрипший голос продавца зонтов,
Стук капель в мозг… и мозг уже готов
К очередному приступу падучей.
Огромный город до того промок,
Что стал себе противен. Гладь дорог
Уже не гладь, но топь или трясина.
Субботний день, мой вымокший шаббат!
И с минаретов льются невпопад
В кромешный дождь призывы муэдзина.
В такие дни мерещится беда.
Стоящая и в полдень темнота
Повелевает корчиться от страха,
А всё вокруг, как будто онемев,
Безропотно воспринимает гнев
Не ясно чем взбешённого Аллаха.
И только я, достав почти до дна,
С улыбкой на такие времена
Взираю. Ведь, лишившийся харизмы,
Я понял, что погоды миражи -
Лишь шутка, ибо мрак моей души
Стократ страшней, чем эти катаклизмы.