Тьма густа –
не пробить одинокой свече.
Ночь пуста,
светлый локон грустит на плече.
Нянчу грусть
у слепого от стужи окна.
Ну и пусть,
мне ответом опять - тишина.
Лёд окна -
пальцы нервно сминают узор.
Боль - она,
Как предавшей любви приговор.
Боль на кончиках пальцев — от холода,
боль на душе — боль на кончике жизни,
на вечном её рубеже.
Я одна
у слепого от стужи окна.
Так бледна
на морозных узорах луна.
Что теперь?
Пустоте стало тесно в груди.
В эту дверь
мне без боли уже не войти.
Память — вон!
И на прошлое строгий запрет!
Боль — в загон,
из которого выхода нет!
Боль на кончиках пальцев — от холода,
боль на душе — боль на кончике жизни,
на вечном её рубеже.
Утро вот!
Искры пляшут на стылом стекле.
Так продрог
огонёк на свечном фитиле.
Путь луча
в мой без сна изнывающий дом.
И свеча
задохнулась последним дымком.
Суетой
день наполнит людская юдоль.
В час ночной
возвращается старая боль.
Боль на кончиках пальцев — от холода,
боль на душе — боль на кончике жизни,
на вечном её рубеже.