Луна-котенок у реки
лакает воду язычком
и марщит рябь ее зрачки,
и лес застыл, упав ничком.
Бежит кругами по воде
весть о заоблочных мирах,
с мечтою о иной судьбе
бредут паломники в горах.
Стучат в бескрайней тишине,
считая годы и века,
что затерялись в пелене,
сухие посохи в руках.
И у костра, смотря в огонь,
как в лабиринт кривых зеркал,
щекой опершись о ладонь,
задремлют в окруженьи скал.
Зовущий на рассвете крик,
их поднимает снова в путь,
который труден, но на миг
являет, как бы, жизни суть.
И так бредут из века в век,
превозмогая боль и страх,
клочки чалмы у быстрых рек
цепляя на сухих ветвях.