Мехом бы тебе на воротник -
согревать обветренные щёки...
Лапы сбиты, хвост намок, поник.
Как я мог следы твои прощёлкать?
Ветра нет. Туманы да вода.
Писк мышиный, кочки, буреломы.
Направленье, вроде, угадал...
только запах страшный и знакомый
притаился в листьях и траве.
Про свои забыл — не заметаю.
Кто читает, Лес? Шепни, ответь!
Кто вспугнул сорок крикливых стаю?
Кто за мной — охотник или друг?
Что он хочет — этот, за спиною?
Пару вёрст — и лапы в кровь сотру,
чую как, натруженные, ноют...
А читать кровавое — легко.
Облегчаю ближнему охоту.
И в тумана пёсье молоко
хочется протявкать злое «Кто ты?!
Пристрели, не мучай ты уже!
...Только воротник ей, братец, сшей».