Я ловлю мечты, ты куришь трубку.
С ломких пальцев сыплется табак.
А твои глаза, глаза скитальца,
ты их опустил, ты занят так,
как бывает погруженной утка,
в пруд по делу жизни занырнув.
Что ж со мной по птичьи осторожен,
вслух не говоришь, огонь задув,
смотришь в угол, ничего дороже
нет в пустом углу, ты невозможен.
Но когда ты куришь эту трубку,
кожей ощущаю, ты со мной.
Жадно дым вдыхаешь между губ-то,
нежно сладострастен даже груб ты
с трубкой. Может, я виной,
что ожесточенно ты терзаешь
эту трубку штучкой жестяной?
Нас от лишних слов спасает трубка,
требует она душевных сил,
чтобы в отношеньях этих хрупких,
тонкий лед нам жизни сохранил.