Спи, мой автор прелюбезный,
Баюшки-баю.
Я сегодня не полезу
В лирику твою,
Потому как будет сказка
О твоих стихах.
Спи, мой автор распрекрасный,
в лавровых венках.
Льются рифмы предпотопно
В утлый серый комп;
Критик мерзостный и потный
Тешит свой апломб,
Думает: "Уж я поэту
Пулю отолью".
Мы простим его за это,
Баюшки-баю.
Спи, поэт. Пускай приснится
Книжный магазин,
В нём одни твои страницы,
В нём лишь ты один
Говоришь народу речи,
Славя жизнь свою.
Спи. Тебя ещё подлечут,
Баюшки-баю.
Ты проснёшься, выпьешь рюмку,
Хрустнешь огурцом
И пойдёшь гулять по юбкам
Борзым молодцом.
До чего ж легко и сладко
Я тебе пою.
Не сболтни кому украдкой,
Баюшки-баю.
Верь, что по тебе тоскует
Мирный наш народ,
Говорят, красу такую
Даже Путин ждёт.
Находи свою большую
В жизни колею.
Тут тебя и пропишу я,
Баюшки-баю.
Что, не спится? Страшно стало?
Эк перо дрожит.
Н-да... Сейчас до пьедестала
Редкий добежит.
Ничего, в болоте тоже
Можно как в раю.
Спи, никто не потревожит.
Баюшки-баю.