31 августа

      

Ты бредёшь по тропе одиноко,
Под ногами ковёр из листвы,
«Красота умирает жестоко,
Что же дальше?»: подумал  ты.

«Холод, стужа и тёмные ночи,
Леденящие душу сны,
Кома, смерть, очищенье и прочее…
Ради следующей весны…»

Так дурманило пьяной вишнею,
Разморило на летней жаре….
Тридцать первое. Август. И лишнего
Нет листочка в календаре.

«Не сказал…», «Не отдал…», «Не повысили»,
«Что оставим?», «А что унОсим?..»
Спохватился: «Ну что за мысли?»
… И вдруг понял, что это Осень!