Совсем одна в чужом мне городе.
И от разлуки - тяжелее.
Она и временная вроде бы,
а всё одно прохладой веет.
А что на нас ей веять холодом,
зачем который раз испытывать?
Любовь не закаляют голодом -
не возродить, когда убитая….
А у нас с тобой она не венчальная,
то счастливая порой, то печальная.
Месяц был для нас отцом, солнце матерью,
пусть же станет нам любовь белой скатертью.