Свет —
Пространство крика —
Добро с молочным вкусом —
Копаю землю, говорю червям —
Из поцелуев матери я слеплен —
Несу их вам, могильные обжоры —
Помру ли так, не жил как-будто, пыли ради —
Немотствовал во чреве головастиком, дождался —
Потопал по дорожке, побежал навстречу —
Не ведая, куда бегу, довольный —
Колодезной бравадою исполнен —
Два корня было: утро, вечер —
Остался день —
И крошки хлеба —
В ночь…
Физиономии,
Достойные кисти Босха,
Обступают меня, чтобы выпить мозга
Из горсти затвердевшей,
Называемой черепом.
Нате же, пейте! Ополовиньте похеренный,
Семижды семьдесят раз кипячённый
Чефирный напиток,
До самых печёнок
Пробивший внутри протяжённые русла,
Теперь — заболоченные, заскорузлые.
Свет —
Кричащее пространство —
Вкус крови —
Кровь добра, темна —
Уходит в корни —
В непрогляд —
И не понять —
Родился?
Умер?
Я?