Я плыву по сумрачной реке.
В воду облака бросают тень.
Я сжимаю крепко в кулаке
недоснятый, недопетый день.
Сотни дум сбиваются в одну -
этой я не верю ни на грош:
вдруг он тоже любит тишину
и случайно на меня похож?
Может быть, он знает много слов,
но не любит много говорить,
и в набитый сказками альков
он захочет дверцу приоткрыть?
Вон его размытый силуэт -
надо только руку протянуть,
выползти из зарослей на свет
и с подола пепел отряхнуть.
Но по снам на сумрачной реке
слишком много горьких было тризн.
Я сжимаю крепко в кулаке
просто так потраченную жизнь.