Пока гром не грянет
Мужик не перекрестится
Пора всерьёз заняться смертью,
Вот здесь, теперь, - уже ноябрь,
Протяжный дождь, - как не посметь ей
Тут напроказничать хотя бы,
Зонтом отгородить от неба,
Утешить барабанной дробью,
Как будто тут легко и слепо
На эшафот идти из топи.
Смерть по аллеям заплутала,
За ней бежать - она вприпрыжку,
Собой не тяготясь нимало, -
Ей скучновато, да не слишком,
До тех лишь пор, пока погоня
Ей весело бежать- скрываться,
Оставим лишь её в покое, -
Уж тут, - элементарно, Ватсон.
Но осень клонит в сон надолго.
Шепчу безумными устами:
О, гром, гряди! - ноябрь не догма,
И мы креститься не устанем.
Ноябрь 1998