светает.
кормила чаек крошками солнца с ладони.
а с утра в порту свежо и немного тоскливо…
утро зреет, как лунная слива,
к вечеру в руки падая –
все, что не убивает нас, в будущем будет радовать,
те, что ушли – просто не наша стая.
ветер гонит барашков по небу
или же просто гонит – вечность есть,
я смотрю на нее, она говорит: «я – море».
корабли вернутся: апельсиновые, черешневые,
ромовые, с солью и парусами:
так вода превращает в песок валуны. а камни –
те, вполне возможно, в прошлом такие грешники –
и не снилось. разве что только ей, Морской, -
которая бежит босиком вдоль берега и смеется:
-ну, смотри же, это совсем не страшно!
пахнет галькой и белой глиной,
и молочной овсяной кашей.
-вы – Цветаева.
я – Марина.
море – наше.