Осень серая
вовсе не по сердцу:
оскудели
золотых листьев прииски
за неделю,
по ночам,
пока город молчал и спал,
растащили их по кустам -
не выискать
ни грачам,
ни сорокам -
разобрали по строкам
строгим не раньше срока
по стрелкам,
и самому не найти, вроде бы,
ту осень в городе,
золотую, как купол церкви.
Осень серая
вовсе не по сердцу:
обеднела не в меру и
пошла по миру,
начала, чалая,
решета неба дырами
сырую и стылую
воду черпать
из колодцев
дождя,
чертить
асфальт лужами,
кругами,
с масляными разводами
у самого края,
следами мокрыми за всю дюжину
месяцев
долгих - и я знаю,
хоть и не верится,
что осень еще в городе,
за три дня
до декабря,
плачет, уходя.