В Йоркширской глуши умирает дворец.
Забыт и заброшен во власти болот.
Лишь гнилостный ельник, такой же скорбец,
Циничный сосед с ним беседы ведет.
Проходят года: мхом тропа зарастает
И пышность былая жива только в книгах.
Но книги истлели… Потомку ничто не мешает
В контору беспечно спешить,
на лондонских тротуарах .
Но чуждый унынию ты греешь надежду,
Что жизнь вновь запляшет в твоих коридорах,
Что хлынет с небес юго-западный ветер; и будет как прежде!
Пока же ты ждешь! То камин воспалишь, то латаешь забор.
Ах, замок, дойдет ли мой голос, сквозь призму слепого желания?
Твой хвойный собрат, увы, прав.— Вглядись в седину паутины.
Он ждет уже вечность, предвижу твои я стенания.
Надейся, мой милый, и жди и, да не коснутся тебя эти седины!
12.1995.