Перелистываю старый календарь,
Пожелтевшие от времени листочки.
Прячется, своё, отжив январь,
В согнутые кем-то уголочки.
Если б можно было всё вернуть:
Зиму и весну, и воскресенье.
В армию письмо тебе черкнуть,
И отца поздравить с днём рожденья.
Календарь за семьдесят восьмой…
Как давно он у меня хранится.
Он сегодня дорог мне самой
Тем, что никогда не повторится.
28.11.2009.