Он засыпает на заре…
На мягком он лежит ковре.
Там весело луна блестит.
И мясом он по горло сыт.
И не его кусают блохи.
А просыпается –
в подъезде
на голом каменном полу,
где мелом светиться в углу:
«Не прогоняйте Кабыздоха!»