***

Я ухожу, я улетаю в небо.
Внизу всепоглощающая слизь.
И кем бы ни был? И куда бы? Где бы?
Форсаж с глиссады. Мимо понеслись

Заботы лета, а за ними осень
С антигербарием и нежной пестротой.
А бесконечность вертикально – восемь.
«Решений нет» всегда ответ простой.

Куда сложнее разобраться с дробью,
С весами, чаши коих сном полны.
Когда кричишь, отхаркивая кровью:
За мною нет, за мною нет вины!!!

Никто не слышит, просто голос сдавлен
Стыдом, сомнением, моралью и тоской.
Убит я ими, ими был отравлен.
И, небом приглашенный на постой,

Сорвался вверх, хоть вниз в разы быстрее.
Не приземлить меня мышиной суете.
Одернул повод, ногу твердо в стремя.
И дверь в свободу сорвана с петель.