Утро. У тромба-солнца
сегодня предназначенье -
стать блуждающим центром.
Лучи осьмимильно-
миллионноножные
охватили землю-корабль
и подтаскивают к себе.
Я выпрыгиваю за борт…
Встаю из постели “всмятку”:
вновь – кошмары,
они, как костюмы индпошива,
приходились мне в самый раз.
В зеркало – не смотреть!
Не подсматривать!
Чтобы матерно
не испугать любимую –
спящую, сопящую,
названную не мною,
а её родителями.
Когда же мы будем сами
давать им имена на паспорт?…
паспарт…
паспарть…
паспать…
поспать…
спать…
Вздрогнул!
А из трюмо
уже смотрит на меня он –
недовыспавшийся тип.
Ну и неомордерн у него:
лицо – запечённым яблоком,
только с противня.
Брр… противно?
Чего же смотришь?
Ложись, сегодня –
воскресенье,
высплюсенье,
52-е в году.
Завтра – Новый год;
он звал меня на именины.
У него будет имя Нины…
тётка Нина, сдающая нам
этот угол из четырёх углов
по цене девяти с половиной…
Я, наверно, ещё сплю…
Осьминог убаюкал меня.
Колыбелька-земля висит
ни на чём и ни в чём, как мать
родила,
так и спит…
так и спит…