Бессмертников букет
В холодном хрустале –
Немеркнущий фрагмент
Лугов родных, полей.
Без жалоб, вздохов, просьб,
Капризов, беспокойств
Весь год стоял в окне,
Ничуть не потускнев.
Ведь даже пыль – и то
Не трогает его.
Но что это за сноб?
Всего-то призрак, сон?
Чарует он меня
Загадкой бытия.
Не то смотреть,
жалеть...
А может, в печь -
и сжечь?