Ты осквернён, забыт, растоптан,
Ты вопиёшь:Здесь шабаш на костях!
Изолган подвиг твой и попран,
И русский флот в своём дому - в гостях.
Ты, белый, строгий, чистый и любимый,
Затёрт, замаран пришлою ордой,
Ввалившейся и ставшей на постой,
Считающей себя непобедимой.
Им твоя слава - звук пустой,
Им твои раны - безразличны.
И веет тухлым запахом опричнины,
Когда кромсают благородный облик твой
И хапают, нажравшись до икоты.
А на Мекензиевых - за ротой - рота,
За батальоном - батальон морской пехоты
Лежат рядами, как шпалеры винограда,
Среди осколков пушечного града
Поручики, казАки, краснофлотцы -
Защитники Отечества - лежат.
И омывает кости дождь,
Траву меж них выщипывают овцы,
Венком -
Бессмертники под ветерком дрожат.
Земля, впитавшая и кровь, и плоть, и пот,
Твоя святая, Город мой, земля -
Лишь жирный кус для нувориш-господ,
А если по-простому - для ворья.
Но эту плесень ты сотрешь с годами,
Прибоем смоешь наносную грязь,
Перенесёшь и смуту, и страданье
И скажешь: Временные, слазь!
2009