Мне с каждым годом
Все сильнее жаль
Того, что не случилось
А могло.
И тихая, зовущая печаль
Распахивает в ночь мое окно
Тоскую о несбыточном. Во сне
Шагаю по горячему песку
И руки нежные протягивает мне
Тот, кого знать я просто не могу
Скучаю по тому, что не сбылось
А было рядом – руку протяни
Мне винограда матовая гроздь
Дороже всех сокровищниц земли
Несорванная в чьем-нибудь саду
Она висит, предназначаясь мне
А я по пыльным улицам бреду
Живу в далекой и чужой стране