Не разглядеть в прицеле прошлый день
с надеждою на завтра. До икоты
угадывать в раздавленном хребте
вчерашнего быть может сумасброда.
Шипят ракеты, путают следы.
Ползут старухи по просёлкам пыльным.
И жёлтые невзрачные цветы
пятьсот веков назад в смоле застыли.
И запах их остался в янтаре.
И можно уловить его, почуять
и в нашем беспробудном январе,
и в наше время, где не верят в чудо…
Но камень не разбит. Пятьсот веков-
лишь малый срок для воспитанья вкуса.
Рецепт всеобщей благости готов,
но где конец жестокости искуса?