***

И тёмный цвет, красивой струйкой кровь
По набережной из волокон ткани
Бурлящей пеной, и солёной в рот,
И обретает в этом свою роль.
На грязной ругани, но поле полном брани,
Ты получаешь эти раны не всерьёз,
Не навсегда воспринимаешь слово в драке,
Удары в споре не доказывают то,
Что даже говорить противник в праве.
И соткан внешний мир противоборств
Борьбой не существующих на долго разниц.
Стерпеть хоть тысячу смогу чужих притворств,
Но на подобии сквозь пытки и смятенье казни
По истечении столетий осознать всерьёз
Отсутствие какого-либо смысла
В падении безудержных тех слёз,
В луне, так близко/далеко зависшей,
В любви к последующей, настоящей, бывшей.