Стихи... Никто не может сказать, как они пишутся. Пусть уже всё обьяснено. Записано в сотнях и тысячах томов, разбито на стили и направления, НО... Тем не менее, никто не может сказать, что такое стихи, как никто не может сказать, что такое любовь. И иногда человека одолевают...совсем иные чувства. Иногда ему хочется летать, и казалось бы, он счастлив, но он пишет грустные стихи. А когда ему впору удавиться, он пишет стихи о солнце и о прекрасной жизни. Странное существо человек, но тем он и интересен, тем он и прекрасен, тем он и... вечен. И прошу простить меня, мои дорогие читатели, если порою мои стихи непонятны вам, ведь я... Тоже в чём то... поэт.
Фиолетовый запах любви на стареющем небе.
Я вдыхал его с жадностью гостя забытых равнин.
Там, где был горизонт, там остался безудержный ветер,
Где костры из надежд разжигал равнодушно мой сплин.
Фиолетовый запах любви тонкой струйкою жизни
Как наполненный гелием шар над прекрасной землёй...
Ливень, словно слепой, где- то брёл за пределами мыслей,
И я знал, что всегда можно просто вернуться домой.
Фиолетовый запах любви... Сводит сердце и разум.
Не даёт передышки, дурманя далёким костром...
Я вдыхаю его, я смотрю на бессмертные стразы,
И живу, потому что не знаю, что будет потом.
Фиолетовый запах любви... Кто- то скажет, ах, глупо.
Цвет и запах... И вечность любви- словно мёд, как имбирь.
Но среди измерений я вижу, я чувствую, будто
Фиолетовый запах любви- странный ангельский зверь.