Нынешней ночью ко мне приходил Иосиф,
Тот, чья жизнь самому показалась длинной,
Чьи стихи как долгая теплая осень —
Грусть и комфорт, и вкусный пикник с руиной.
Что он Гекубе? Зачем так мой дух проказлив?
Все, что прошло сквозь него, как мираж тревожит.
Мне ни к чему эта роскошь, ведь я не Хаксли,
Чтобы на свалке искать волшебные рожи…
Ни молодой, ни старый, лет чуть за сорок,
Кепка и плащ, мастер высокой лиги
Молча со мной говорил, раздвигая морок,
Мы смотрели с ним на пыльные книги,
На колоннады томов, на стеллажей пилоны,
Словно два бога, поющих песок и ветер
Или хоронящих некий виток эона
И открывающих новую даль на свете…
Римлянин новых времен, гармонии вкус
Ты источал, несмотря на врожденный скепсис,
Все же ты выбрал, минус сменяв на плюс,
Этот сомнительный мир рейтингов и эпилепсий,
Где даже с Богом спор знает регламент свой
И неприличен крик в небо, что ты калека.
Мир это ценит и платит сторичной мздой
Тем, чья гордыня клюет зерна с ладоней века.
Где ты теперь? Вот — сплетенный тобою мост,
Кости ж твои тлеют в сказочно дивной Италии.
Все червяки сожрали, и творящий божественный мозг,
И странный осколок хаоса, презренные гениталии.
Камень тебя ль хранит в беспамятстве ночи безлунной?
Видит ли он, как, темному небу переча,
Фосфор взлетает ввысь над черной лагуной
Как продолженье твоей недосказанной речи?..