Где со скрипом, где со стоном
«трэйном «Би» от «Брайтон Бич»
едем с гостем над Гудзоном…
- Как тебе «Манхеттен бридж»? -
Едем-едем этим летом,
легким, теплым вечерком -
подавай ему Манхэттен,
он с «Таймс-Сквером» не знаком.
Друга следуя заказу -
он в Нью-Йорке в первый раз, -
все дела бросаю сразу
и - вперед без лишних фраз.
На пути - подземки панцирь.
Вам открою тут секрет:
серых, скучных, грязных станций,
как в Нью-Йорке, в свете нет.
Друг мой: «Что ни говорите, -
ухмыляется хитрО, -
далеко «столице-Сити»
до ташкентского метро».
Спорить с ним о том не смею:
- Да, куда, уж, там – едва.
Стоп, машина! - на Бродвее,
номер стрита 42.
Ну, теперь держись, земеля!
Шаг, другой, затем прыжок,
И из мрака подземелья -
прямо в каменный мешок.
Небоскребы, небоскребы,
сплошь металл, стекло, бетон -
с безразмерною утробой
мегаполисный питон.
Светофоры, переходы,
«басы», желтые такси,
А различного народу -
будто в бочке иваси.
Ноги, руки, плечи, лица –
вечный с шествием парад -
по недремлющей столице
совершают променад.
Тут и там глаза, улыбки,
вспышки камер, позы тел -
на экране ярком, зыбком
белозубый беспредел.
Здесь художники, артисты,
рикшей с «вело» не учел,
гости города, туристы -
муравейник с роем пчел.
Кто играет, кто рисует,
кто бейсболки продает,
кто поет, а кто танцует,
кто в экскурсии зовет.
На Бродвее нету брода,
и похож он на базар,
Здесь со статуей свободы
можно сняться за доллАр.
Магазины, рестораны,
банки, разные кафе…
- Придержи-ка, брат, карманы:
мы с тобою подшофе.
Море плещется рекламы,
очаровывает свет,
слепит, кружит панорамный
цвета с гаммой винегрет.
Звезд кино и «шоуарта» -
океан, куда ни кинь,
а с Бродвейского театра
смотрит строго «Лайон Кинг».
Чуть поодаль – котировки
«Доу Джонса» и «Насдак»,
лично мне до монтировки:
в них я вовсе не мастак.
«Уаhoo», «Kodak» и «Бадвайзер»,
«Panasonic», «Chevrolet»
батарейкой «Энерджайзер»
заряжают на сто лет.
Вот и центр, вот трибуна,
люди, сутолока, гул -
ярко-красная лагуна
среди «билдингов»-акул.
Кровью светятся ступени -
с виду этакий интим,
как и все, мы без стеснений
на ступенях тех сидим.
И в глаза друг другу - вспышкой,
снизу вверх и сверху вниз,
у меня уже отрыжка:
- Надоело, хватит, «please!»
Всё! В глазах рябит, кружИтся
каруселью голова!
Мне, похоже, будет сниться
«Энерджайзер» с мордой льва.
Ну, довольно, кроме шуток!
Не пора ль попить, поесть?
Кислотой шипит желудок:
окажите, братцы, честь.
Может, в этот… «итальяно»?
Кухня – пальцы облизать!
И – в объятья ресторана
«Bond – названье! - 45».
- «Нi!», «salute!», «buon giorno!», здравствуй!
Шум, толпа! - не отдохнешь!
Лобстер – мне, а другу – пасту,
пару пива, «ешкин клёш!»
- Нет, у турков будет лучше,
итальяшки пусть простят.
- Но зато здесь цены круче:
на двоих – сто пятьдесят.
Кончен бал, погасли свечи,
шум остался позади.
Стук колес казался вечным…
- Вон он, «Бруклин бридж», гляди!
Отдохнули... Я спокоен,
пивом булькает нутро…
Чем же друг мой недоволен?
Тот в ответ бурчит: «Метро!»
30 ноября 2009 г.