Прохладу вечеров я пью иссохшим горлом,
Как горький дикий сок растресканных берёз.
Отчётливо ловлю я твой звенящий голос,
Ломающий меня, волнующий до слёз.
Мне дай, о Боже, силы его вернуть обратно,
Заставить обмануть и раствориться в нём,
От счастья умереть, от счастья тихо таять,
И горло разрывать… Но это всё потом…
А прежде – дай мне сил поверить в этот вечер,
Прохладные кусты, стучащие в стекло,
Позволь мне помечтать, что вольна я, как ветер,
Ну, а потом – чтоб время в тот голос истекло…