Я собирал цветы нагие,
На склоне осени седой,
Одни срезал ножом, иные
Разил я голою рукой.
Поляна медленно пустела,
Цветы стремились в мой букет,
Я посреди их брал за тело,
Вминая в них ладони след,
Они так мертвенно красивы
Они все ранены. Не мной
И апатичны и ленивы,
И все заражены весной.
Зачем? Они ко мне стремились,
В прохладный, скудный, темный дом,
И на кровать венком ложились…
Пленяя мертвым серебром.