Не так давно я разговаривал с одной почтенной дамой,
звали её Осень.
Сверкнув нарядами, она присела рядом
на скамейку,
и до плеча дотронувшись, сказала тихо:
«Я всё знаю.
Вы влюблены… и влюблены в меня,
и мне вас жалко.
Не огорчайтесь, милый юноша, ответить на любовь
я не сумею.
Ну, посудите сами: я стара и моему лицу косметика
уже не помогает.
И сквозняки холодные совсем здоровье
расшатали.
Мне не хотелось вас разочаровывать,
но что же делать?»
Но что же делать,
но что же делать?..
Бессмысленно я повторял её слова… И вдруг, не выдержав,
вскочил, пробормотал: «Простите»
и бросился бежать.
В испуге листья разлетались в стороны,
как жёлтые цыплята,
а ветер в волосах запутался
и выл от страха.
В лицо мне полетели одиночные снежинки,
кричали что-то вслед,
и краешком сознания я понял, что пробегаю
танцплощадку ноября.
Затем весь мир заволокло сплошною
белой пеленою,
и, распахнув дверь декабря, я ткнулся в накрахмаленный передник
матушки Зимы.
И сразу стало тихо-тихо…
А матушка погладила меня по рано поседевшим волосам
и спросила:
«Ну, где ж ты пропадал, сынок мой,
Новый год?»