Ни кичливых киммерийцев
Карнавальные чубы,
Ни заветные страницы
Средь осенней полутьмы,
Ни прогулки, ни грибы,
Ни глоток студёной водки,
Ни гитарный перезвон, –
Ничего теперь не мило,
Ничего уже не жаль.
Поезда плетутся сонно,
Рельсы скользкие блестят,
Однозвучные вагоны
Утомительно текут.
Только им, бездомным, просто
С этим небом нежилым:
Средь листвы посмертно-пёстрой
Осени прогорклый дым...