Писать витиевато не умею,
Златых уборов не ношу.
Что в глубине души узрею,
То на бумагу положу.
Всю иллюзорность бытия,
Ниспосланные жизнью заморочки,
Мы пропускаем через собственное «я»,
На все имея собственные «точки».
И истины в толпе нам не найти,
Не исказив, не подогнать под чью - то мерку.
У всех свои дороженьки- пути
И каждый ищет ключик к своей дверке…