Зачем с тобой мы пишем под луной,
Душой вдыхая отблески рассвета?
Ты как и я становишься седой
И тратишь жизнь на поиски ответа.
Свечой туманной догорит рассвет,
Луна покинет трон. Сомкнутся очи.
А нам с тобой по восемнадцать лет.
Покоя нет. Проходят дни и ночи.
Лавиной с гор обрушится туман,
На небосводе звезд погаснут блики.
И мысли - чушь, а возраст наш - обман.
Не видно слез. И не услышать крики.
Пойми, ведь ты рисуешь на судьбе.
Душой, как краской, строки огибая.
И муза ночью прилетит к тебе.
И поцелует нежно, улетая.
Строку невольно снова зачеркнешь,
Поставишь многоточие и прочерк.
Ты в этой жизни многое найдешь,
Когда закончишь свой тревожный очерк.
Пером своим ты обведешь мечты,
И в пламени твоем закат сгорает.
Стихи сгорят небесной красоты,
Никто об этом больше не узнает.
Печаль в глазах, морщины на лице.
Слеза бывает скатится мужская.
Покуриваем трубку на крыльце,
О вечно-мимолетном забывая.
Придет рассвет, закончу я свой стих.
Перо с чернилами заброшу вновь до ночи.
Огонь в душе моей опять затих,
И я бездушно закрываю очи...