Сорокину
Подарок вчерашний и прошлого шашни,
И капля дождя на стекле —
Все это едино, как тина, как глина,
И тает в домашнем тепле.
Что нам остается – то или поётся,
Иль падает камнем на дно
Души-малолетки, где метки-заметки,
Густеют, как в бочке вино.
Как медленно грустно вплетает искусство
Цветы в наш подлунный мирок.
Кружатся планеты, вещают поэты,
И каждый, как перст, одинок.
Дотошный историк смеется до колик,
Ему ли не знать что почем…
И некто нездешний срывает черешни
И ест их у нас под окном.
2 декабря 2009 г.