Непонятное что-то в душе бродит брагой,
Гул нездешних страстей эхом сердце полнИт,
И под молот Судьбы разбитным доходягой
Тянет Скука фантазий своих динамит.
Боже мой, что за бред несусветных желаний
Средь конвейера вечных житейских забот,
Мешанина каких-то невызревших маний,
Тайных сутей и смыслов великий Исход.
Прямо – снежная пыль кокаиновой дури
В дымке плана початой косячьей ноги,
Какофония отзвуков будущей бури,
Что прессует – предтечей – шальные мозги.
Надо спать. Ну, хотя бы – часа по четыре,
Или – водки откушать, когда-никогда,
И напомнить душе, что в сём суетном мире
Окромя-то души – всё, как раз, ерунда.
Деньги – пыль. Но без них, к сожалению, плохо.
Парадокс – с бородой аж до самых колен,
И кривляется жизнь на манер скомороха,
Ничего не суля, паразитка, взамен...