Не будет слов...

Не будет слов в почтовый ящик.
Бумаге хочется курить.
Я, может, стал немного чаще
Искать ошибки в слове «жить»…

И ранит в сердце то, что греет…
С немым вопросом «почему?»
Душа растерянно стареет,
Подсев удобнее к огню…