Разлагая дни на сотни расстрелянных птиц,
зажигаю огни на деревьях,
ищу среди лиц хищный оскал,
знакомый мне с самого детства.
Болезненной дрожью
ломких до крика пальцев,
рисую круги под глазами,
провожу параллели по коже висков,
для того чтобы смерти бояться,
нужно выпасть в реальность
из кошмаров потерянных снов,
а я упаду холодной каплей воды
с самого неба и на теплом твоем плече
оставлю свой след.
Сможешь ли ты прикоснуться ко мне
осторожно губами так, чтобы меня не убить?
. . . Наверное, нет.