Утопаем в солнечных буднях
И бездарно прожитых днях,
А что дальше, потом с нами будет,
Никогда, никогда не понять...
За простою обычной картинкой
Много смысла художник таит,
Ну, а мы, кто же мы? Нелюдимы
В побережьях, у вечного моря – гранит...
Что разрушится
Сквозь года и тревоги,
Что в песок превратится потом,
И заснут понемногу дороги,
Были что проторенным путем.
Нет ни мыслей, ни идеологий,
Нет ни слов, просто страсть и желание жить,
Нет ни веры, ни правды, ни Бога,
Нет того, кто не может любить...
Превращается все в повседневность
Да в какую-то звездную пыль,
Что разбилась о безмятежность,
Бывшей сказки, которая быль...
Обывательство с нами повсюду,
Только редкий меняет его,
Пусть не Бог, не пророчащий Будда,
Но есть мнение – сила его!
Из суждений сложилась строка,
Пусть и память невечна, но все же,
Обыватель – порочность твоя,
Дрожью каплями льется по коже,
И сметает оно на пути,
Все что ценно, имеет значение,
Остается лишь выбором то,
Что сама назову предрешением!