Там далеко, на красивом закате,
Медея держала корону в руке.
Струями лилось золотистое платье,
Но полночь была в ее глаз огоньке.
Так ты здесь со мною, родная.
Целуешь, и верю: любим.
Но на минуту тебя отпуская,
Я чувствую – мы в ней сгорим.
Нам жить невозможно в разлуке.
И вместе мы быть не смогли.
Я знаю, что нежные руки
Подарят корону мне вместо любви.