Утро разбудит меня тихим "па" облаков,
в вальсе кружАщихся вместе с воркующей стаей.
Ты, ангел мой, еще спишь... Я навеки растаю
в жарком пространстве твоих неразгаданных снов.
Утро разбудит шуршащей у дома листвой.
Вдруг ритмы вальса нарушит зевающий дворник.
Кажется, нынче среда, или, может быть, вторник?
Времени нет. В этой комнате – только покой...
Там, за окном – в пелене, пролетают века.
Ты – Клеопатра! А я в этом мире – Антоний…
Здесь, у камина, в безмолвном сплетеньи гармоний
в вальсе танцует душа – горяча и легка.
Ах, этот вальс танцевали мы тысячи лет…
Помнишь, Марго, как тебе дирижировал Штраус?
Видишь, Лаура, летит желтый лист, словно парус,
через столетья в грядущий осенний букет –
тот, что собрал стылый ветер к подножьям дворцов
(я нашу память, как древнюю книгу листаю).
Ты, ангел мой, еще спишь... Я навеки растаю
в жарком пространстве твоих неразгаданных снов.